A cada ano perco contato
com um pedaço de mim
que costumava chamar de essência.
Minha imagem já não é uma narrativa interessante.
Meus textos já não tocam.
Meus toques, não criam.
O mundo não se adéqua
à minha autoimagem.
As dezenas de máscaras sobrepostas
contiveram o fogo da paixão
e do ódio.
Impediram o mundo de enxergar-me,
e a mim de relembrar-me.
Que outra forma haveria
de não se culpar
por cada morte ocorrida
enquanto se assiste
a um programa de TV?
- 2014 -
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